De la cruz

La catedral es de carne.

Yo he visto a esos individuos paseandose en la noche.
Arrepentidos de todo, cumplen sólo lo que les dicen.

Lloraba como un niño.
Como un animal.
Como un río.
Sediento de lagrimas.
No vió más allá de sus pupilas negras.
Sólo el alma puede cautivar a un verdadero ser.

Una boca fina siempre acobardará a la muchedumbre, a los más débiles.
Por tanto, comprendo que sólo corazones en deshuso nos llamarán deseadas.
Corazones partidos, huracanados de sedimento.

Si sirve de algo, todo esto es mi basura.
Siempre estará desnuda.
Trepando por las alas de la muerte.
Dibujando en sentidos no encontrados.
Solamente para decidir ser de pelusa y mortificar al aire.
Que la cubre de telas opacas y hediondas.

Milesimas de segundo atrás hubiera servido atarme.
Ya de la noche no me hables.
De tus negociaciones podridas no alardees.

Yo no te comprendo Principito.
Cuando dices que lo escencial es invisible a los ojos.
Si todos los ojos son de cartón.
Nos humillan cielo.
Nos desarman.
Recorren con afán las paredes de este yeso destemplado.
No encontrarán nada.
Sólo carne.
No hay belleza.
No se ve si no es con el corazón, eso has dicho Principito.
Mas nadie te oye.

Mi amiga, la pelada, nos encontrará refugio en el mismo infierno.
Tronará sus dedos y me hará dormir.
Yo me haré la dormida.
Me tenderé en sus brazos y despertaré ya muerta.
Con la sangre fría, con los labios morados, las manos crispadas y el corazón desierto.

Si yo te amo, por qué te has ido.
Dios ya no nos quiere.
Nos separó.
De la cruz.
Yo quiero que bajes.
Quiero que tomes tu pala.
Que la apuñales decentemente.
Yo no te digo nada.
Porque yo te amo.
Más de lo que todos esperaban.
Más de lo que puedo demostrar.
Estoy herida.
Pero no es sangre lo que sale de mi herida.
Sólo son lagrimas.
De ausencia.

Quiereme, a mí.
Sólo a mí.
Porque yo soy tu heredera.
Porque yo desde mi tumba te vi partir.